鸟的翅膀里还没有秋风的 呓语。一片叶子, 如谁的抚慰的手指,向尘埃里 落去。我的尘埃, 比尘埃更低。灯光还没有 生根,伤口上 还有盐,还没有化成醒来的 泪滴。 她就在落。她的伸展,她的 青翠,还没有写进 告别赋里。也许她只是想 铺下一点柔软,让我在转身之前 有一粒慰藉。而我的 暮色已深,心头的曲子, 已经没有了音符, 一页纸,坠进自己的 雾里…… 她,还在落。我能在此时 蜕一次皮,长出 一棵树么——让这下落成为返回, 枝头上, 再一次摇曳葱郁……
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